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Lautlose Jäger – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Prolog

1

»Da draußen sind Monster.«

Der Schütze deutete den Lauf des Maschinengewehrs entlang.

Der Lader kniff die Augen zusammen und blickte auf das Meer hinaus, das blutige, endlose Meer. Er sah nur träge dahinschwappende Wellen.

»Wo?«

»In der Tiefe.«

Der Lader schüttelte den Kopf und widmete sich wieder seinem Lhostäbchen, das er mit der Hand gegen den Wind abschirmte. Sie hatten sich zwar, so gut es ging, in die Geschützstellung gekauert, doch die ständigen Böen ließen das Lhostäbchen erst aufflammen und dann wieder beinahe verlöschen, wenn sie salzige Gischt mit sich brachten.

»Du denkst also, wir wurden wegen diesen ›Monstern‹ hier stationiert, damit wir mit unseren Waffen auf das Nichts zielen können. Ich wusste gar nicht, dass du so sehr mit den … mit den …« Die Worte des Laders verloren sich. Der blässliche Schütze warf ihm einen schnellen Seitenblick zu, der seine Furcht verriet, und sah sofort wieder weg.

Sie hatten es alle gelernt. Alle hatten gelernt, die Namen jener nicht zu erwähnen, die der Wind herantrug. Jene, die unbelehrbar gewesen waren, die die Bedeutung abgewandter Gesichter und niedergeschlagener Augen nicht verstanden hatten; sie waren in der Nacht verschwunden, oder, was noch schlimmer war, im hellen Licht des Tages hinausgewandert.

Es war besser, den eigenen Namen zu vergessen, als jemanden zu rufen, der vielleicht antworten würde.

Der Schütze hatte schon lange seinen Namen zusammen mit seiner Menschlichkeit abgelegt. Er starrte auf das Meer hinaus und kniff die Augen zusammen, um sie gegen das Licht auf den Wellen zu schützen. Die Welt war ein Ozean mit einer Handvoll Korallenriffen, die aus der Tiefe hervorstachen. Damals, in der vergessenen Vergangenheit, als er noch ein Junge gewesen war und einen Namen gehabt hatte, hatten Menschen auf dem Ozean gelebt. Sie hatten ihren Lebensunterhalt dadurch bestritten, nach den Trümmern der Wracks zu tauchen, welche zuhauf in den flachen Gewässern um die Atolle aus Korallen zu finden waren. Doch fernab von den Atollen, dort wo der Horizont vom Meer verschluckt wurde, fanden sich unter der Wasseroberfläche unergründliche Tiefen. Was dort im Ozean versank, verschwand im Abgrund.

Damals hatte die Welt einen Namen gehabt: Sagaraya. Gelegentlich tauchten Erinnerungen im Geist des Schützen auf; sein Vater und seine Onkel, die sich mit ihm in leichten Kanus vom Mutterschiff entfernten – einer Stadt aus aneinandergebundenen Schiffen, die sich im Einklang mit den endlosen Wellen hob und senkte. Beizeiten, in der Tiefe der Nacht während seiner Wacht, zwischen Wachen und Träumen, versuchte er die Erinnerungen festzuhalten: die Wärme der Sonne auf seinem Rücken und der Schock, wenn man den Jungen, der er einst gewesen war, ins Wasser stieß, wo er geschwind wie ein Fisch in die Tiefe schwamm und irgendein kostbares Gut aus einem Wrack barg.

Wracks gab es unzählige: Sie fielen als feurige Bälle vom Himmel und die Wellen ihres Aufpralls brachten das zwischen den Atollen ankernde Mutterschiff zum Schwanken. Einst hatte sich sein Volk Geschichten darüber erzählt, dass Sagaraya ein Ozean inmitten eines Meers aus Sternen war. Sie sagten, dass es solcherart inmitten der Ströme der Leere lag, dass viele der Schiffe, die zwischen den Sonnen reisten, von einer heftigen Strömung erfasst und hilflos mitgerissen wurden, bis sie schließlich über Sagaraya ausgespien wurden. Sagaraya, die Welt des endlosen Ozeans, empfing Schiffbrüchige aus der Welt der Sterne.

Manchmal erinnerte sich der Schütze sogar an andere Geschichten, die seine Leute erzählt hatten: Wie sie hier auf diese Welt aus Wasser gekommen waren, und wie sie einst selbst vom Himmel gefallen waren. Doch die Wasser Sagarayas hatten die Feuer ihres Sturzes erstickt und die Erinnerungen an die Welt, von der sie gekommen waren, fortgewaschen. Die See hatte alles fortgewaschen.

Gelegentlich hatte er Träume, die den Wachtraum unterbrachen, der sein Leben war. Er schwamm im Bauch des Meeres, das Licht auf seinen Schenkeln und den Grund der See unter sich, frei und schwerelos wie ein Fisch. Doch ein Blick nach vorne offenbarte jedes Mal dasselbe: Der Meeresboden fiel steil ab, in die Dunkelheit. In endlose Schwärze.

Sie nannten es den Fall.

Wo die seichten Gewässer in den Abgrund übergingen.

Manche der jüngeren Taucher wagten sich zu der Kante des Falls vor, unterhalb der Temperaturgrenze, wo das warme Wasser der seichten Wellen endete und der kalte Ozean begann. Ab und an trugen die Tiefenströmungen dort Wracks nach oben, die tausend Jahre in den Tiefen verloren gewesen waren. Sonderbare Kreaturen hatten sich in ihnen eingenistet und noch sonderbarere Schätze konnten von jenen geborgen werden, die stark und mutig genug waren.

Eines dieser Wracks, die aus der Tiefe kamen, hatte die Götter aus dem Himmel mit sich gebracht. Die jungen Taucher hatten im Flüsterton davon gesprochen, begierig darauf, mit ihren Tauchgängen Ehre und die Gunst ihrer Auserwählten zu erringen. Man erzählte sich, dass das Wrack tief in seinem Bauch einen Schatz beherbergte, mit dem man die Sterne ergreifen konnte. Wer immer ihn fand, dem würde der Himmel offenstehen. Der Schütze hatte das Wrack mit eigenen Augen gesehen, doch er war zu jung gewesen. Sein Vater hatte ihm nicht erlaubt, hinabzutauchen, und nur über seine verzweifelten Bitten gelacht.

»Es wird andere geben, wenn du älter und größer bist«, hatte sein Vater gesagt.

Sein Vater hatte falschgelegen. Danach hatte es keine Wracks mehr gegeben, die sie hätten erforschen können. Sie hatten nicht mehr unter der Sonne in den wogenden Wellen schwimmen können. Und sie hatten ihre Namen verloren.

Der Schütze hatte gesehen, wie die Taucher triumphierend mit dem Schatz aus der Tiefe zurückgekehrt waren. Sie hatten ihn auf dem Mutterschiff enthüllt und ihn in die Höhe gehalten, sodass alle, die groß genug waren, ihn hatten sehen können. Der Schütze hatte auf den Schultern seines Vaters gesessen, um über das Gedränge etwas sehen zu können.

Vieles hatte man aus dem alten Wrack, das mit den Strömungen des Ozeans aus der Tiefe gekommen war, geborgen. Die Taucher – der Schütze erinnerte sich an ihre jungen Gesichter, voller Energie und Leben – hoben ihre Schätze in die Höhe, über ihre Köpfe. Der König der Fischer rief sie einer nach dem anderen nach vorne, damit sie der flüsternden, keuchenden und jubelnden Menge ihre Funde präsentieren konnten.

Und dann, als Letztes von allem, kam das Stück Glas. Schwarzes Glas.

Seltsames Glas, denn kein Licht konnte es durchdringen.

Der Splitter sah nach wenig mehr als einem zusammengeschmolzenen Klumpen aus, als wäre er aus einem Feuer jenseits aller Vorstellungskraft geboren worden. Sogar am hellsten Tag konnte die Sonne von Sagaraya ihn nicht wärmen: Das Glas war kalt, kalt wie die Tiefe, kalt wie der dunkle Ozean des Falls.

Was den anwesenden Fischern und Tauchern sogar noch seltsamer vorkam, war sein Zustand: Es war makellos. Weder Algen noch Muscheln hatten sich auf seiner Oberfläche niedergelassen, und nicht einmal Korallen, die in der unbeständigen See immer nach einem festen Zuhause suchen, hafteten an seiner nachtschwarzen Oberfläche.

Der Taucher, der den Splitter gefunden hatte, hielt ihn in die Höhe und drehte ihn, sodass die Fischer ihn betrachten konnten.

»Wirf es zurück!«

Ein hoher, schriller Schrei schnitt durch die andächtige Stille.

Der Schütze erinnerte sich, wie er sich damals zusammen mit den anderen in der Menge umgedreht hatte, um zu sehen, woher diese Worte kamen. Der Name wurde immer wieder gemurmelt und verbreitete sich wie Wellen in der Menge: Mutter, Mutter, Mutter, Mutter, Mutter …

Mutter war klein und ihr Rücken von der Last der Jahre gebeugt wie der einer Muschel. Sie schlurfte mürrisch auf den König der Fischer und die versammelten Taucher zu.

»Warum sagt Ihr das, Mutter?«, fragte der König der Fischer. »Schon immer hat unser Volk die Geschenke der großen Tiefe angenommen und den Göttern als Dank für ihre Gnade geopfert. Warum sollten wir mit diesem hier anders verfahren?«

Mutter blieb stehen. Zwei junge Männer, Freunde der Taucher aus ihrem Gefolge, die überall im Hafen des Königs der Fischer verteilt standen, versperrten ihr den Weg.

»Werft es fort!«, wiederholte Mutter und ihre Stimme wurde schriller und höher, von drängender Panik genährt.

Der König der Fischer blickt voller Zweifel auf die ihn umgebenden Taucher. Dies hier waren die jungen Männer, die mit ihren Messern und Speeren die Wellen ritten. Aus ihrer Mitte würde sein Nachfolger kommen, wenn er nicht mehr fähig war, die Herausforderung zu meistern, unter dem Mutterschiff von einer Seite zur anderen hindurchzutauchen. Doch bis jetzt hatte sich keiner würdig erwiesen, und keiner hatte ihm den Thron streitig machen können. Nach einem Blick in das düstere Gesicht des jungen Mannes, der das schwarze Glas gefunden hatte, wusste er: Sollte er den Schatz in die Tiefen zurückwerfen lassen, hatte er eine Herausforderung zu erwarten, sobald der nächste rote Mond aufging.

Doch Mutter hatte gesprochen. Die Älteste. Die Weiseste.

»Lasst uns darüber nachdenken, Mutter. Gestattet mir, den Rat des Hafens einzuberufen. Dann werden wir Eure Worte und Eure Warnung anhören. Bis dahin bitte ich Euch zu warten.«

Mutter sah zum König der Fischer hinauf, der in seinem Muschelthron saß, und ihre Augen waren so schwarz wie das Glas. Er konnte sich nicht erinnern, jemals ein Zögern in ihren Augen gesehen zu haben – bis heute.

»Nun gut. Beruft den Rat des Hafens ein. Doch bis der Rat tagt, versteckt dieses … dieses Ding.«

»Ich werde Boten zu all unseren Schiffen auf See schicken und den Rat des Hafens einberufen«, sagte der König der Fischer. »Dort könnt Ihr sprechen und Eure Ängste mit uns teilen, auf dass Euch alle hören und unseren Kurs bestimmen mögen.«

So hatte es der König der Fischer versprochen.

Obwohl er noch ein Junge gewesen war, hatte der Schütze die Ungeduld und Verärgerung auf den Gesichtern der jungen Männer gesehen, die sich um den König der Fischer gesammelt hatten. Er hatte bezweifelt, dass sie diese Verspätung hinnehmen würden, bevor sie das Gefundene zum Markt brachten.

Er hatte recht behalten.

Während die Schiffe, nach denen der König gesandt hatte, alle zum Hafen zurückkehrten, wurden manche der Waren zum Markt gebracht. Dort, auf dem Atoll, das zum Handeln bestimmt worden war, kamen Menschen – und Kreaturen, die gerade so als Menschen durchgingen – vom Himmel herab, um die Waren zu begutachten, welche aus den vielen Wracks der Ozeanwelt geborgen worden waren.

Dann stiegen die Götter hinab. Mit Flammen und voller Zorn kamen sie über sein Volk, angelockt von den Erzählungen über das Gefundene. Während der Rat des Hafens noch tagte und debattierte und ohne Erfolg entschied, das Glas erneut der Tiefe zu überantworten, gewannen die Götter die ungeduldigen, ruhmbegierigen jungen Männer als Bewunderer und schickte sie aus, um ihren Willen zu erfüllen.

Die Männer mit den blutigen Händen.

Diesen Namen beanspruchten sie, als sie den König der Fischer stürzten und ihn zerrissen. Diesen Namen hatten sie, als sie sich Mutter holten.

Er war dort gewesen, ein aufgeregter Junge in der Menge. Er hatte die Spannung in der Luft gespürt, den Geschmack von Blut, das bald vergossen werden würde. Er war den Männern gefolgt, die Mutter zu ihrem neuen Meister brachten. Sie hatten sie unsanft über die schaukelnden Boote des Mutterschiffs gezerrt, in Richtung des Korallenatolls, wo die neuen Götter sich niedergelassen hatten. Er erinnerte sich an das trockene Knacken, als sie einen von Mutters Fingern brachen. Ihr schmerzerfülltes Zischen. Das Platschen, als sie ihr Gesicht unter Wasser gedrückt hatten. Er hatte sie beobachtet, beschämt und gleichzeitig frohlockend, dass die Mächtigen dieser Welt gestürzt worden waren.

Dann hatte sie ihm ihr Gesicht zugewandt. Mutter hatte durch die Menge voller gestikulierender, johlender Gestalten gesehen und ihre schwarzen Augen hatten sich in seine gebohrt. Und sie hatte zu ihm gesprochen. Sogar inmitten des Tumults und dem Wahnsinn der Menge hatte er ihre Worte vernommen.

»Du wirst dich deiner erinnern, bevor es endet.«

Dann hatten sie sie fortgezerrt und der Junge war schockiert zurückgeblieben und hatte ihnen nachgesehen. Sie hatten sie zum Tempel der neuen Götter gebracht, wo die Taucher ihre Gaben, ihre Schätze des Ozeans, als Bezahlung für die Gnade der Götter hinterließen, und dort hatten sie Mutters Leben als Opfergabe dargeboten.

Doch Mutter hatte sie hintergangen. Ihr Ende hatte lang und grausam sein sollen, ein Klagelied des Schmerzes, in der Hoffnung, den Durst gierender Götter zu stillen.

Mutter hatte ihre Seele von ihrem Fleisch gelöst, bevor das Ritual überhaupt begonnen hatte. In ihrer Wut schändeten sie den reglosen Körper, doch Mutter war bereits verschwunden. Es blieb nur ihr Fleisch, und das machte sie zu wenig mehr als Metzgern.

Nach Mutters Tod legte sein Volk die Namen ab. Sie dienten nur noch den Göttern, den unberechenbaren, fordernden, unersättlichen Göttern. Manche aus seinem Volk stiegen in ihrem Dienst so weit auf, dass sie neue Namen bekamen, doch der Schütze war keiner von ihnen. Er diente. Er erduldete. Er versuchte, seinen Namen zu vergessen. Die Erinnerungen suchten ihn in seinen Träumen heim, doch wann immer er in diesem Wachtraum seines Lebens die Augen öffnete, verdrängte er diese Erinnerungen.

Man hatte ihn dieser einsamen Geschützstellung zugewiesen. Der Lader war ein Fremdweltler. Er hatte ihm nie seinen Namen mitgeteilt, noch hatte der Schütze ihn danach gefragt.

Der Lader kümmerte sich nach ihrer kurzen, unvollendeten Konversation wieder um sein Lhostäbchen. Er hatte einen scheinbar endlosen Vorrat der billigsten Marken und der Rauchgestank hing sogar während der Freiwache des Schützen in seinen Haaren und seiner Kleidung.

Der Schütze betrachtete den Lauf des Maschinengewehrs und sah überall auf dem Metall Rostflecken und Algen. Das Meer verwandelte Metall in etwas, das ihm glich; verwandelte etwas Glattes und Technisiertes in eine Fülle aus aufkeimendem, sich ausbreitendem Leben.

Der Schütze ging an dem Maschinengewehr vorbei und sah auf das Meer hinaus. Seine Augen verengten sich. Der Horizont war in einem undeutlichen Grau verschwunden; ein Seenebel stieg aus den kalten, tiefen Wassern jenseits des Falls auf, der hier näher als irgendwo anders in dem seichten Meer war. Der Schütze schmeckte die Luft. Sie war stechend und summte beinahe durch die elektrische Spannung darin, mit der sie den Nebel anzog. Er nahm an, dass der Nebel schon sehr bald, wahrscheinlich in weniger als einer halben Stunde, über sie kommen würde, und dann würde sich alles hier in eine einsame graue Insel verwandeln.

Der Seenebel, der elektrische Aufladung mit sich brachte, verhinderte jegliche Voxkommunikation, indem er alle Nachrichten zu unzusammenhängenden Geräuschen machte. Sogar die eigene Stimme war kaum hörbar, denn der Nebel verschluckte alles. Es war so gut wie unmöglich, mit einem Menschen zu sprechen, den man nicht sah, und da die Sicht auf wenige Meter reduziert worden war, gab es tatsächlich sehr wenige Menschen, mit denen man noch sprechen konnte, während der Nebel über allem lag.

Der Schütze musterte die Wellen. In Erwartung des nahenden Nebels waren sie weniger geworden; die kleinen Verwandten der gewaltigen Ozeanwellen. Ein kleines, ungewohntes Lächeln breitete sich auf den Lippen des Schützen aus, während er beobachtete, wie die untergehende Sonne auf den Wellen mit dem Licht spielte.

Es war wunderschön.

Dann begannen die Wellen kleine Ringe zu formen, ungefähr hundert Meter vor der Küste, wo die See flacher wurde; wie die Ringe, welche die ablaufende Flut bildete, wenn direkt unter der Oberfläche eine Felsnase war, die bald aus dem Wasser kommen würde.

Doch die Flut nahm zu.

Der Schütze starrte gebannt darauf.

Die Wellen näherten sich dem Ufer. Es waren weitere zu sehen, hinter und neben den ersten, und sie teilten sich für einen Moment.

Er sah etwas Graues, eine erodierte, narbige Oberfläche. Dann wurde sie wieder vom Wasser verschluckt.

Der Schütze sah nach links und rechts und beobachtete alles genau, um herauszufinden, wohin es verschwunden war. Vielleicht ein Wrackteil, das an die Küste geschwemmt wurde?

Dann erschien es.

Es erhob sich aus den Wellen. Eine Zwillingsspitze aus schwarzem Licht brannte in seinen Tiefen und wandte sich ihm mit bedrohlicher Behäbigkeit zu.

Die Finger des Schützen schlossen sich fester um den Kolben des Gewehrs und seine Finger zuckten am Abzug.

Es wuchs und kam ihm entgegen. Wasser floss in glitzernden, glatten Wellen an seiner grauen Masse herab und offenbarte ausschweifende, detaillierte, in sich verschlungene Muster in Schwarz und Grau: Speere, Zähne, Sonnen, Köpfe. Und Haie. Das gewaltige Maul setzte sich schwarz von der Brust der Kreatur ab.

Das Wesen watete durch hüfttiefes Wasser, welches ihm selbst bis zum Hals gereicht hätte. Seine Augen waren schwarz – schwarz wie die Tiefe des Ozeans. Und sein Blick war auf ihn gerichtet.

Der Schütze nahm langsam den Finger vom Abzug.

Der Riese hielt an. Er stand nun knietief im Wasser und die Wellen brachen sich an seinen Beinen und drehten sich in gebrochenen Strudeln. Hinter und neben ihm warteten weitere schweigende Riesen. Reglos.

»Da draußen sind Monster …«

Der Lader sah von seinem Lhostäbchen auf. Als er sah, dass der Schütze auf das Meer hinausstarrte, folgte er seinem Blick.

»Bei allen Mächten …«, fluchte er und sah den Schützen an. »Warum feuerst du nicht? Schieß!«

Doch der Schütze ließ den Gewehrschaft los.

Der Lader blickte wieder auf den Ozean und schubste dann den Schützen weg. »Geh zur Seite.«

»… doch keines ist so schrecklich …«

Der Lader griff nach dem Auslöser.

Der Schütze zog die Automatikpistole aus seinem Hüftholster und drückte sie dem Lader an den Kopf. Dieser drehte sich um, als er den Druck an seiner Schläfe spürte.

»Was hast –«

»… wie das, zu dem wir geworden sind.«

Der Kopf des Laders flog zurück und er fiel auf die Mauer der Geschützstellung. Mit dem neuen Auge in der Mitte seiner Stirn starrte er zum Blau des Himmels hinauf.

Der Schütze erhob sich langsam. Er kletterte aus der Geschützstellung und lief zum Ufer hinab, auf den Riesen zu.

Nein. Er lief nicht auf den Riesen zu. Er ging nur an ihm vorbei.

Als der Sand unter den Füßen des Schützen fester wurde, blickte er in die schwarzen leeren Augen der Kreatur. Und die Leere blickte zurück.

Während der Schütze sich dem Wasser näherte, hob der Riese seinen Arm und entfernte seinen Helm.

Das Gesicht, welches der Schütze sah, hätte einem seiner Brüder gehören können: dieselbe dunkle Haut und breiten Brauen, und die Muster, welche nicht nur die Rüstung des Riesen, sondern auch seine Wangen und Stirn zierten – genauso wie das Gesicht des Schützen.

Der Schütze trat in das Meer.

Das Wasser fühlte sich vertraut an. Als hätte es auf ihn gewartet.

Die Riesen standen schweigsam und reglos da, während er auf sie zukam und das Wasser ihm erst bis zu den Knien und dann zur Hüfte reichte, sodass er gezwungen war hindurchzuwaten.

Der Schütze näherte sich dem Anführer und sah in sein Gesicht auf. Von Nahem erkannte er, dass sie sich zwar ähnlich sahen, die Haut des Riesen aber bleich war. Als hätte der Tod ihn in seinen Klauen und dennoch war er am Leben. Die anfängliche Ähnlichkeit ihrer Augen war ebenfalls irreführend gewesen: Die Augen des Schützen waren zwar dunkel, doch die des Riesen waren schwarz wie die ozeanischen Tiefen, jenseits von allem, was die Sonne jemals berührt hatte. Der Riese, der auf ihn niederblickte, war älter, als er es sich vorstellen konnte.

Der Schütze ging an dem Riesen vorbei und richtete den Blick auf das Meer. Das Wasser wurde immer tiefer und er begann zu schwimmen; in einer geraden Linie durch die sanften Wellen zu der Stelle hin, nicht weit von hier, wo der seichte Meeresboden in die Tiefe abfiel. Obwohl der Schütze nicht zurückblickte, konnte er die Blicke der Riesen in seinem Rücken spüren, während er auf das Meer hinausschwamm.

Der Nebel näherte sich dem Land, als wäre er im Kielwasser der Riesen gefolgt.

Als er beim Fall angekommen war, nahm der Schütze mehrere schnelle, flache Atemzüge und füllte dann seine Lunge mit Luft.

Dann tauchte er hinab und schwamm mit all der freudigen Aufregung, die er als Junge verspürt hatte, und mit der Kraft, über die er als Mann verfügte. Er schwamm, arbeitete gegen den Auftrieb seines eigenen Körpers und sank tiefer, tiefer und noch tiefer hinab. Er konnte den Fall erkennen, die Klippen, die in die Dunkelheit abfielen, doch er war über ihre Kante hinausgeschwommen. Er drang in den tiefen Ozean vor.

Als das letzte Licht verblasst war und der Taucher mit brennenden Lungen an der Stelle angelangt war, wo der tiefe Ozean begann, öffnete er seinen Mund und schrie mit seinem letzten Atemzug seinen Namen in die Leere des Ozeans.

Die Leere empfing seinen Namen und trug den Taucher in seine Tiefen, und sein Haar floss um ihn herum wie ein dunkler, wabernder Glorienschein.

»Tangaroa.«

Der Riese stand in der Brandung und sprach den Namen aus.

Der Nebel hatte sie beinahe erreicht.

Er gab den anderen wartenden Riesen ein Zeichen.

Die Nebelbank rollte über sie hinweg und verschlang die grauen Giganten.

Bald schon würden die Inseln der seichten See in Nebel gehüllt sein und es würden nur noch Stimmen und die Leere existieren.

Der Riese führte die Carcharodons, die Jäger der äußeren Dunkelheit, in diese Leere hinein.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2021 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2021 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland,
Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Silent Hunters.
Deutsche Übersetzung: Verena Pschorn.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Vladimir Krisetskiy.

Lautlose Jäger © Copyright Games Workshop Limited 2021. Lautlose Jäger, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.

Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-708-4

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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